TEXTO XCVI : NÓS, OS VIAJANTES

por não haver o mar por perto
descubro um marinheiro em mim
e transformo o barco dos meus pés
numa viagem sem rumo
outros viajantes sobem à bordo
e juntos deixamos a cidade
e sua crista de luzes diminutas para trás

nós inclusive deixamos pelo caminho
uma trilha com um rastro cheiroso
e então jogamos cartas e cantamos
canções que só se ouve no rádio
ninguém escreve em diários
ou coisa do tipo

somos turistas redescobrindo
um mapa das amizades, cartografando
as sensações de idas e vindas
viajantes do tempo em algum nível

tenho a impressão de que
a viagem não tem volta
somos todos marinheiros
não desejamos mais estar
dentro de nada, apenas contornando
a superfície inscrita da humanidade

TEXTO XCV : SEU OLHAR LÂNGUIDO ESPIA

do deserto aonde se entregam os lamentos
seu olhar languido espia, retraindo depois como cobra
ou como uma flor rasa que murcha pela tarde

percebo-te distante, de cima de um terraço
(um daqueles com um parapeito, já em ruínas)

atiro de cima um fragmento, um pedaço de uma
pergunta que não se importa com respostas
um buquê de palavras inócuas e frases imaculadas

mas você bem me quer, mal me quer
como a flor das suas palavras cálidas

TEXTO XCIV : NÃO QUE EU ME IMPORTE

não que eu me importe
    com a métrica
ou com o grotesco
  sexo das flores

os dias parecem
tentar imitar

    as insignias
cravadas na carne
das tuas pernas

tem uns dias que
no meu varal um
livro insiste em
não ensinar nada
ao vento